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| Arnim,
Achim von (1781 - 1831) / Clemens Brentano (1778-1842)
Es ist ein Schnitter, heisst der Tod
Es ist ein Schnitter, heisst der Tod,
Hat G'walt vom grossen Gott
Heut wetzt er das Messer,
Es schneid't schon viel besser,
Bald wird er drein schneiden,
Wir müssen nur leiden.
Hüt dich, schöns Blümelein!
Was heut noch grün und frisch dasteht,
Wird morgen weggemäht;
Die edel Narzissel,
Die englische Schlüssel,
Der schön Hyazindt,
Die türkische Bind.
Hüt dich, schöns Blümelein!
Viel hundertausend ungezählt,
Was nur unter die Sichel fällt;
Rot Rosen, weiss Liljen,
Beid wird er austilgen,
Ihr Kaiserkronen,
Man wird euch nicht schonen.
Hüt dich, schöns Blümelein!
Trutz Tod, komm her,
Ich fürcht dich nit!
Komm her und tu den Schnitt!
Wenn er mich verletzet,
So werd ich versetzet
In himmlischen Garten,
Darauf will ich warten.
Freu dich, schöns Blümelein!
(aus: Des
Knaben Wunderhorn)
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