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Turgenjew,
Iwan (1818-1883)
Alles schlummerte. Die Luft, warm und duftgeschwängert,
war regungslos;
ab und zu durchflog sie ein Zittern, wie das
Zittern des Wassers, das vom Fall eines Zweiges berührt wird.
Man fühlte ein Sehnen, eine Art Durst
in dieser warmen Luft.
Ich beugte mich über den Zaun: vor mir
streckte ein wilder roter Mohn aus dichtem Gras seinen schlanken Stengel
hervor:
ein großer runder Tropfen nächtlichen
Taus glänzte
in dunklem Schimmer auf dem Grund der geöffneten
Krone.
Alles umher war wie in sich selbst versunken;
alles schien hingestreckt,
unbeweglich und erwartungsvoll den Blick nach
oben gerichtet zu haben.
Worauf harrte diese blaue, träumende
Nacht?...
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